Dlaczego Inna dziergała skarpetki? Nawet sama nie wiedziała…
Jej córka miała czterdzieści lat. Od dwóch lat była wdową, bez dzieci. W zeszłym roku wyszła ponownie za mąż. Jej mąż — młodszy, chciał żyć wolno, bez zobowiązań.
Syn mieszkał od dawna w Ameryce. Nie dawał żadnych znaków, że chce wrócić. Wnuki były już dorosłe i nie wyglądało, by planowały własne dzieci.
Może wszystko zaczęło się od wełny: była tak piękna… łotewska, w ciepłych i delikatnych odcieniach. Kupiła motek. Zamierzała zrobić kamizelkę. Kupiła też cienkie druty, szydełko i zaczęła.
Zanim się zorientowała, jej ręce zrobiły maleńką parę skarpetek. A wełna wciąż się nie skończyła.
Do wieczora zrobiła jeszcze czapeczkę. Następnego dnia — pajacyk na ramiączkach i małą kamizelkę. Otworzyła pudełko z guzikami, wybrała malutkie — z biedronkami.
Potem poszła do łazienki, nalała do miski letniej wody z płynem do płukania i delikatnie wyprała ubranka. Westchnęła:
— I tak odejdę z tego świata… nie trzymając nigdy wnuka w ramionach…
Rozłożyła ubranka na dużym ręczniku na stole.
— Gdzieś na świecie z pewnością jest dziecko, które ich potrzebuje…
Otworzyła laptopa i zaczęła szukać domów dziecka w swoim mieście. Czytała uważnie.
Ubrała się i wyszła. Kupiła jeszcze jeden motek — tym razem niebieski. Zaczęła znów dziergać.
Zrobiła zestaw dla chłopca. Potem jeszcze jeden. Dziesięć par skarpetek, dziesięć ciepłych czapeczek, każda w innym kolorze.
Poszła do domu dziecka.
— Bez certyfikatu nie możemy nic przyjąć — powiedziała pracownica. — Jeśli naprawdę chce pani pomóc, proszę przynieść pieluchy. Zawsze ich brakuje.
Oczy Inny zaszkliły się łzami.
— Dobrze… — westchnęła pracownica. — Proszę iść ze mną. Coś wymyślimy. Ubraliśmy już kilkoro dzieci w to, co pani przyniosła.
Inna wzięła maluchy na ręce, całowała ich policzki, głaskała czule.
— Biedactwa… potrzebują matczynego ciepła…
Zakładała skarpetki na ich maleńkie stópki, czapeczki tym trochę starszym. Potem wróciła do domu.
Jej mąż przyszedł późno wieczorem.
— Jak minął ci dzień?
Nie wiedziała, co odpowiedzieć. Nie ugotowała obiadu, lodówka była pusta.
— Zaniosłam skarpetki do ośrodka… Ale powiedzieli, że bardziej potrzebują pieluch…
— Dobrze zrobiłaś — powiedział spokojnie. — Ugotujemy dziś ziemniaki, a jutro kupimy pieluchy.
Inna wzięła garnek i zaczęła myć ziemniaki.
— Nigdy nam nie dadzą dziecka. Ja mam 61 lat. Ty — 62…
— Może nie dostaniemy dziecka, ale nie zamknęli nam drzwi. Możemy pomóc. Chodzić tam, robić co się da. Ty dziergaj dalej — skarpetki, czapeczki… zawsze będą potrzebne.
— Jest jedna para — chłopczyk i dziewczynka. Bliźnięta. Białe jak śnieg, z jasnymi włosami.
Mają prawie dwa lata. Myślę, że te ubranka będą na nich dobre. Trochę za duże, ale urosną. Skarpetki wyglądają jak malutkie sportowe buciki.
— Pójdziemy razem — powiedział mąż. — Ja porozmawiam. Przyjmą nas.
I przyjęli. Przez cztery miesiące Inna i jej mąż byli wolontariuszami.
Dziergała coraz większe skarpetki. Bliźniaki mówiły już do niej „mamo”. Ale pewnego dnia, kiedy przyszli — dzieci już nie było.
— Zabrali je… Do adopcji. Razem. Umieściliśmy ich zdjęcia na stronie, w tych ubrankach, które pani zrobiła.
Od razu zgłosiła się jedna para. Papierologia trwała miesiącami. Dziś rano je zabrali. Baliśmy się, że będą chcieli tylko jedno…
Oczy Inny napełniły się łzami.
— Dlaczego płaczesz, kochanie? — powiedział mąż. — To przecież dobrze.
Chwilę później zadzwoniła córka.
— Mamo, tato, możecie wpaść do mnie? Potrzebuję pomocy…
— Co się stało? Znowu pękł kran? Zalało was sąsiadów?
— Nie… Musimy złożyć łóżeczko. Przyjedźcie. Nie pukajcie, macie klucze.
Wsiedli do starego Wołgi i pojechali.
Dom córki lśnił czystością. Z kuchni pachniało obiadem. Zostawili płaszcze, założyli kapcie.
— Umyjcie ręce i chodźcie do salonu — zawołała córka. — Już idę!
Usiedli na kanapie, w tle cicho grały wiadomości. Mąż szturchnął Innę delikatnie. Podniosła wzrok.
W drzwiach stał zięć, Dima. Trzymał bliźnięta. Te same.
W tych samych ubrankach. Z tymi samymi dzierganymi skarpetkami-bucikami. Chłopczyk trzymał kawałek jabłka, dziewczynka próbowała ugryźć je brudnymi policzkami.
Dima się uśmiechnął.
— Nie wiedzieliśmy, jak wam to powiedzieć… Jesteście dziadkami. Nie mówiliśmy wcześniej, żeby nie zapeszyć adopcji. Teraz to oficjalne. A oto Żanna — przygotowuje krem dla maluchów.
Żanna wbiegła zziajana, z czerwonymi policzkami:
— Mamo, tato… Poznajcie: Tania i Wołodia. Zobaczyłam ich na stronie „Dzieci czekają”.
Bliźnięta — jak ja i mój brat. I mieli na sobie te same skarpetki, które zrobiłaś dla mnie, kiedy miałam dwa lata.
Pamiętasz? Pokazałam zdjęcia Dimie i powiedział: „Te dzieci weźmiemy”.
Dima postawił dzieci na podłodze. Pobiegły do Inny z wyciągniętymi rączkami.
— Mamo! Mamo! — krzyczały.
Objęła je mocno, całowała, płakała:
— Nie jestem mamą… Jestem babcią… babcią…
I powtarzała przez łzy:
— Babcia… babcia…
Jej mąż się zaśmiał:
— No i znowu płaczesz? Chodźmy kupić więcej wełny…
