**Część 2 – Ciąg dalszy historii**
Trzy tygodnie.
Tyle czasu minęło, odkąd nie dostałam od taty żadnego znaku.
Nie dzwonił. Nie pisał.
Nie odpowiedział nawet tym swoim krótkim, chłodnym „dobrze”, które zwykle wysyłał, kiedy był na mnie zły.
Na początku powtarzałam sobie, że właśnie tego chciałam.
Spokoju.
Żeby mój żołądek nie zaciskał się za każdym razem, gdy na ekranie telefonu pojawiało się „Tata”.
Żeby nie słuchać już pytań o dzieci, o mój wiek, o to, „co ludzie powiedzą”, ani o dom, który według niego koniecznie powinien być wypełniony wnukami.
Ale ta cisza wcale nie przypominała wolności, którą sobie wyobrażałam.
Każdego wieczoru sprawdzałam telefon.
Kilka razy otwierałam naszą rozmowę i zaczynałam pisać:
„Tato, nie możemy tak tego zostawić…”
Po chwili wszystko kasowałam.
Pewnego wieczoru Radu mnie zobaczył.
— Chcesz do niego zadzwonić?
— Tak.
— To zadzwoń.
Spojrzałam na niego zaskoczona.
— Myślałam, że powiesz mi, żebym nie ustępowała.
— Zadzwonienie do niego dlatego, że za nim tęsknisz, nie oznacza, że ustępujesz.
Zrobił krótką przerwę.
— Obiecanie mu dziecka tylko po to, żeby znowu cię kochał, byłoby ustępstwem.
Odłożyłam telefon.
Właśnie tę różnicę musiałam zrozumieć.
Mogłam kochać mojego ojca, nie dając mu prawa do decydowania o moim życiu.
Pierwszy znak przyszedł od mamy.
Zadzwoniła do mnie w środowy wieczór.
Przez kilka minut opowiadała o sąsiadach, ogrodzie i cenach pomidorów. Potem jej głos się zmienił.
— Twój ojciec o ciebie pytał.
Zamilkłam.
— O co pytał?
— Czy u was wszystko w porządku.
Tylko tyle.
A jednak, ponieważ pochodziło to od niego, wydało mi się czymś ogromnym.
— I co mu powiedziałaś?
— Że u was wszystko dobrze.
Mama zawahała się.
— Ioana… wiedz, że on wciąż czyta twoją wiadomość.
— Skąd wiesz?
— Widziałam.
Zamknęłam oczy.
— I co mówi?
— Nic.
Uśmiechnęłam się gorzko.
Taki właśnie był mój tata.
Kiedy nie wiedział, jak coś naprawić, zachowywał się tak, jakby problem zniknął, jeśli tylko przestanie się o nim mówić.
Minął kolejny tydzień.
Pewnego wieczoru zadzwonił telefon.
Na ekranie pojawiło się:
**„Tata”**
Patrzyłam na wyświetlacz, aż połączenie niemal się zakończyło.
W końcu odebrałam.
— Tak?
— Co robisz?
Jego głos brzmiał dokładnie tak, jak go znałam.
Ani ciepło.
Ani chłodno.
— Dobrze. A ty?
— Jakoś leci.
Zapadła cisza.
Po chwili zapytał:
— Wymieniłaś opony w samochodzie?
Poczułam, że zbiera mi się na płacz.
Po wszystkim, co sobie powiedzieliśmy, mój tata dzwonił, żeby zapytać o opony.
— Tak.
— Jakiej marki kupiłaś?
Powiedziałam mu.
— Są dobre — mruknął. — Tylko sprawdzaj ciśnienie.
— Będę sprawdzać.
Kolejna cisza.
Czekałam.
Może na „Przepraszam”.
Może na „Przesadziłem”.
Ale nic takiego nie powiedział.
Za to nie padło też pytanie o dzieci.
— Co u Radu?
— Dobrze.
— Dużo pracuje?
— Jak zwykle.
— Dobrze.
A tuż przed zakończeniem rozmowy powiedział:
— Dbajcie o siebie.
Jeszcze przez kilka sekund trzymałam telefon przy uchu, mimo że rozmowa już się skończyła.
Radu spojrzał na mnie.
— Co powiedział?
Roześmiałam się przez łzy.
— Żebym sprawdzała ciśnienie w oponach.
Radu się uśmiechnął.
— Wyznanie miłości w stylu Vasile.
Dwa tygodnie później mama zaprosiła nas na obiad.
— Przyjedźcie w niedzielę. Zrobię sarmale.
Pierwszą myślą było wymyślenie jakiejś wymówki.
Potem zapytałam:
— Tata wie?
— To on powiedział, żebym was zaprosiła.
W niedzielę ruszyliśmy do Buzău.
Im bliżej byliśmy domu moich rodziców, tym mocniej czułam ten znajomy, stary ucisk w żołądku.
Radu ujął mnie za rękę.
— Jeśli znowu zacznie, wychodzimy.
— Bez awantur.
— Bez awantur.
Kiedy przyjechaliśmy, tata był w ogrodzie.
Stał z rękami za plecami i przyglądał się pomidorom, które przywiązał do podpór.
Kiedy mnie zobaczył, zatrzymał się.
Ja również się zatrzymałam.
Przez kilka sekund żadne z nas nie wiedziało, co zrobić.
W końcu tata uważnie mi się przyjrzał.
— Schudłaś.
Prawie się roześmiałam.
— Dzień dobry również tobie, tato.
Skinął głową.
— Chodźcie do środka. Sarmale stygną.
Tylko tyle.
Nie przytulił mnie.
Nie przeprosił.
Ale nie zapytał też, kiedy dam mu wnuka.
Przy stole rozmawialiśmy o drobiazgach.
O mojej pracy.
O problemie z samochodem Radu.
O sąsiedzie, który postawił zdecydowanie za wysoki płot.
O pomidorach.
Mama spoglądała raz na mnie, raz na tatę, jakby bała się, że jedno niewłaściwe zdanie może ponownie doprowadzić do wybuchu.
Ale takie zdanie nie padło.
Po obiedzie Radu pomagał mamie sprzątać ze stołu, a ja wyszłam do ogrodu.
Tata stał przy bramie.
Podeszłam do niego.
— Tato…
— Tak?
— Wiadomość, którą ci wysłałam…
Westchnął.
— Przeczytałem ją.
— Wiem.
Zamilkł.
— Nie chciałam cię zranić — powiedziałam. — Ale nie mogłam już dłużej tak żyć.
Tata spojrzał w stronę ogrodu.
— Myślałem, że robię to, co powinienem.
— Dla kogo?
Spojrzał na mnie.
— Dla ciebie.
— Ale przecież mówiłam ci, że mnie tym ranisz.
Przez chwilę nic nie mówił.
— Za moich czasów było inaczej.
— Wiem.
— Człowiek się żenił, miał dzieci…
— Wiem.
— Tak zostałem wychowany.
Skinęłam głową.
— Ale nie jestem zobowiązana żyć takim samym życiem tylko dlatego, że ty tak żyłeś.
Tata potarł dłonią brodę.
— Nie rozumiem tych wszystkich rzeczy, Ioana.
To było prawdopodobnie najbardziej szczere zdanie, jakie powiedział do mnie przez ostatnie miesiące.
— Nie musisz wszystkiego rozumieć.
— To co mam zrobić?
— Zaakceptować, że to są moje wybory.
Zamilkł.
Nie powiedział, że mam rację.
Mój tata nie był człowiekiem, który potrafił zmienić się całkowicie w jedno popołudnie.
Ale też się ze mną nie kłócił.
Po chwili zapytał:
— Jesteś szczęśliwa z Radu?
— Tak.
— Szanuje cię?
— Tak.
— Jesteś szczęśliwa?
Uśmiechnęłam się.
— Tak.
Tata powoli pokiwał głową.
— W takim razie…
Urwał.
— W takim razie co?
— W takim razie przynajmniej to zrobiłem dobrze.
Zaszły mi łzami oczy.
Zrozumiałam, co chciał powiedzieć.
Wychował mnie na tyle uparcie, że pewnego dnia miałam odwagę sprzeciwić się nawet jemu.
Kiedy szykowaliśmy się do wyjazdu, mama mnie przytuliła.
Radu zaniósł torbę z warzywami do samochodu.
Tata został przy bramie.
Otworzyłam drzwi samochodu.
— Ioana.
Odwróciłam się.
— Tak?
Spojrzał na mnie, a potem na Radu.
— Przyjedźcie jeszcze kiedyś.
Czekałam.
— Oboje.
To nie były przeprosiny.
Nie wymazywały słów, które wcześniej wypowiedział.
I nie oznaczały, że mój ojciec nagle zrozumiał wszystkie moje decyzje.
Ale po raz pierwszy nie mówił o rodzinie, którą jego zdaniem powinnam mieć.
Mówił o rodzinie, którą już miałam.
O mnie i Radu.
— Przyjedziemy, tato.
W kolejnych miesiącach nasza relacja nie stała się idealna.
Czasami nadal miałam wrażenie, że tata chce coś powiedzieć, ale w ostatniej chwili się wycofuje.
Czasami mama mówiła mi, że wciąż wspomina o wnukach.
Ale już mnie o nie nie pytał.
Nie groził mi.
Nie mówił też, że moje życie musi wyglądać w określony sposób, żebym mogła pozostać jego córką.
Być może pewnego dnia ja i Radu będziemy mieli dziecko.
A być może nie.
Nie wiem.
Ale jeśli kiedyś tak się stanie, to dziecko nie przyjdzie na świat po to, żeby wypełnić dom mojego ojca, przedłużyć nazwisko albo uciszyć pytania innych ludzi.
Pojawi się dlatego, że **my będziemy go chcieli**.
A jeśli nigdy się nie pojawi, nasze życie nie będzie przez to mniej pełne.
Potrzebowałam 34 lat, żeby zrozumieć coś, co powinnam była wiedzieć o wiele wcześniej:
**Możesz kochać swoich rodziców, nie żyjąc życiem, które wybrali dla ciebie.**
I czasami najtrudniejszą granicą nie jest ta, którą stawiasz obcej osobie.
Najtrudniejsza jest granica, którą masz odwagę postawić człowiekowi, którego wciąż nazywasz „tatą”.
