Mój brat przez wiele miesięcy potajemnie pracował w garażu, przygotowując prezent dla mnie z okazji balu maturalnego.
Kiedy w końcu otworzył pudełko przed wszystkimi, zupełnie nie byłam przygotowana na to, co dla mnie zrobił.
— Zrobiłem to w garażu — powiedział Danny. — Zajęło mi to naprawdę dużo czasu.
Potem włożył rękę do pudełka.
Przez jedną straszną chwilę nadal się martwiłam.
Nie o Danny’ego.
O wszystkich pozostałych.
O tę salę.
O to, jak czterysta osób potrafi nagle zamilknąć i sprawić, że jedna osoba czuje się jeszcze mniejsza.
Wtedy Danny wyjął z pudełka małego drewnianego ptaszka.
Mieścił się w jego dłoni.
Skrzydła nie były idealnie równe.
Jedno było trochę grubsze od drugiego, a dzióbek lekko przechylał się w lewo.
Ale od razu wiedziałam, co to jest.
Wróbel.
Zakryłam usta dłonią.
Danny spojrzał na mnie.
— Wiesz, co to jest?
Skinęłam głową.
Nie potrafiłam wydobyć z siebie ani słowa.
Kiedy byliśmy mali, babcia zawsze nazywała mnie „Wróbelkiem”, bo nigdy nie przestawałam mówić.
Kiedy Danny miał dwa lata, nie potrafił poprawnie wymówić słowa „wróbel”, więc przez wiele lat mówił na mnie „Pah-row”.
Nawet kiedy nauczył się już wymawiać to słowo prawidłowo, czasami nadal używał tego starego przezwiska, kiedy chciał mnie rozśmieszyć.
Danny przysunął ptaszka do mikrofonu.
— To jest Marianne.
Po sali przeszedł cichy śmiech.
Nie śmiali się z niego.
Śmiali się razem z nim.
Danny pokręcił głową.
— Nie cała Marianne. Tylko ptasia Marianne.
Tym razem śmiech był jeszcze głośniejszy.
Poczułam pieczenie pod powiekami.
Danny ponownie sięgnął do pudełka.
Wyjął kolejną drewnianą rzecz.
Mały drewniany klucz.
— To dlatego, że ona otwiera różne rzeczy.
Prowadzący pochylił się w jego stronę.
Danny zmarszczył brwi.
— Nie drzwi.
Kolejna fala śmiechu.
— Ona otwiera… rzeczy, o których ludzie nie mówią.
Zamarłam.
Danny spojrzał na mały klucz.
— Kiedy tata umarł, mama podczas kolacji prawie w ogóle się nie odzywała.
Ścisnęło mnie w żołądku.
Tata zmarł, kiedy miałam trzynaście lat.
Danny miał dziesięć.
Stało się to nagle.
Dostał zawału w pracy.
Przez wiele miesięcy po jego śmierci mama poruszała się po domu tak, jakby ktoś ściszył całe jej życie.
Pamiętałam, jak próbowałam przygotowywać kolację.
Jak pomagałam Danny’emu w odrabianiu lekcji.
Jak starałam się nie płakać, kiedy któreś z nich mogło mnie zobaczyć.
Danny mówił dalej:
— Marianne sprawiła, że mama znowu zaczęła mówić.
Szepnęłam:
— Danny.
Ale mnie nie usłyszał.
— Powiedziała: „Mamo, możesz być smutna, a jednocześnie możesz nam mówić, co czujesz”.
Pamiętałam, że naprawdę to powiedziałam.
Zapomniałam tylko, że Danny wtedy tam był.
On jednak pamiętał.
Uniósł klucz.
— Dlatego ona otwiera różne rzeczy.
Tym razem nikt się nie zaśmiał.
W sali znów zapadła cisza.
Ale tym razem była to zupełnie inna cisza.
Nikt nie czekał już, aż Danny popełni błąd.
Wszyscy go słuchali.
Danny po raz trzeci sięgnął do pudełka.
Tym razem wyjął wąski kawałek drewna z małym nacięciem na jednym końcu.
Wyglądał jak linijka.
Podniósł go do góry.
— To dlatego, że ona wszystko mierzy.
Kilka osób się roześmiało.
Ja też, bo to była absolutna prawda.
Oceny.
Podania na studia.
Przebiegnięte kilometry.
Kalorie.
Godziny nauki.
Wszystko, co można było zamienić na liczbę, zamieniałam na liczbę.
Danny spojrzał na mnie.
— Ona myśli, że jeśli ma jakąś liczbę, to wie, czy zrobiła coś dobrze.
Mój uśmiech zniknął.
Moja najlepsza przyjaciółka Ellie, stojąca niedaleko sceny, spojrzała na mnie.
Danny mówił dalej:
— Mama mówi, że Marianne za bardzo się martwi.
Mama już płakała.
Widziałam ją obok kurtyny.
Danny trzymał małą linijkę obiema rękami.
— Tego nie lubię.
Spojrzał na nią.
— Więc ją złamałem.
I przełamał drewniany kawałek na pół.
Cała sala gwałtownie wciągnęła powietrze.
Roześmiałam się tak mocno, że aż się zakrztusiłam.
Danny się uśmiechnął.
— Koniec z mierzeniem.
Ludzie zaczęli klaskać.
Nie był to jeszcze wielki aplauz.
Na początku słychać było tylko pojedyncze oklaski, które stopniowo stawały się coraz głośniejsze.
Danny poczekał, aż ucichną.
Potem znowu sięgnął do pudełka.
W środku były kolejne rzeczy.
Oczywiście, że były.
Od stycznia pracował w tym garażu w tajemnicy.
Wyjął maleńkie drewniane pianino.
Mia z orkiestry szkolnej szepnęła:
— O mój Boże.
Było dość prymitywnie wykonane.
To był po prostu mały prostokąt z drewna, na którym wypalono czarne linie.
Ale to również rozpoznałam.
— Przestałaś grać na pianinie — powiedział Danny.
Spojrzałam na niego.
— Kiedy miałaś piętnaście lat.
Popatrzył na publiczność.
— Byłaś dobra.
Pokręciłam głową.
Nie byłam dobra.
Co najwyżej przeciętna.
Ale Danny uwielbiał siedzieć pod pianinem, kiedy ćwiczyłam.
Wystukiwał palcami rytm o podłogę.
— Przestałam, bo miałam za dużo nauki.
Danny zmarszczył brwi.
— Przestałaś, bo płakałaś.
Twarz zrobiła mi się gorąca.
To również była prawda.
Podczas jednego z występów popełniłam trzy błędy.
Nic strasznego.
Tylko trzy błędy.
Ale wstydziłam się tak bardzo, że wróciłam do domu i powiedziałam mamie, że nie mam już czasu na pianino.
Danny miał wtedy jedenaście lat.
I najwyraźniej wszystko zapamiętał.
Postawił małe pianino obok złamanej linijki.
— Nadal byłaś dobra.
Ścisnęło mnie w gardle.
Powiedział to tak zwyczajnie.
Bez wielkiego przemówienia.
Bez żadnej nauki czy morału.
Po prostu jak fakt.
— Nadal byłaś dobra.
To był moment, kiedy zaczęłam płakać.
Nie był to jednak ładny płacz.
Nie jedna elegancka łza spływająca po policzku.
Stałam na scenie w balowej sukni, oświetlona reflektorami, a tusz do rzęs spływał mi po twarzy. Tymczasem mój młodszy brat Danny spokojnie burzył połowę kłamstw, na których zbudowałam całą swoją osobowość.
Danny ponownie sięgnął do pudełka.
Wyjął z niego maleńką drewnianą książeczkę.
„To jest uniwersytet.”
Roześmiałam się przez łzy.
Poważnie pokiwał głową.
„Marianne dostała się na Northwestern.”
Sala wybuchła oklaskami.
Najchętniej zapadłabym się pod ziemię.
Danny wyglądał na zadowolonego.
„Mówi, żebym nie mówił o tym zbyt często.”
„Zgadza się.”
„Ale to dobrze.”
„To prawda.”
Trzymał w dłoniach małą książeczkę.
„Mówi, że musi wyjechać daleko, bo tak robią mądrzy ludzie.”
Nie powiedziałam dokładnie tego.
Ale było to wystarczająco bliskie prawdy, żeby zabolało.
Dostałam się na trzy uczelnie.
Jedna z nich znajdowała się zaledwie dwadzieścia minut od naszego domu.
Northwestern było pięć godzin drogi.
Wszyscy zakładali, że właśnie tam pójdę.
Ja również tak zakładałam.
Prestiż.
Możliwości.
Nowy początek.
Kolejny właściwy krok.
Danny spojrzał na mnie.
„Możesz jechać.”
Skinęłam głową.
Po chwili dodał:
„Ale możesz też wrócić.”
Zaczęłam płakać jeszcze mocniej.
Mama zakryła twarz obiema dłońmi.
Danny wyglądał na zupełnie zdezorientowanego tą reakcją.
Spojrzał na prowadzącego.
„Ona bardzo dużo płacze.”
Prowadzący pochylił się w jego stronę i szepnął:
„Świetnie ci idzie.”
Danny pokiwał głową.
„Wiem.”
To całkowicie rozbroiło salę.
Ludzie znów zaczęli się śmiać i klaskać.
Ja również się roześmiałam.
Wtedy Danny po raz ostatni sięgnął do pudełka.
A przynajmniej tak mi się wydawało.
Wyjął kawałek drewna w kształcie domu.
Malutki.
Z brązowym dachem.
Czterema oknami.
Jednymi drzwiami wejściowymi.
Z boku wypalił w drewnie trzy imiona.
MAMA.
DANNY.
MARIANNE.
Pod nimi znajdowało się jeszcze jedno imię.
TATA.
Kolana niemal się pode mną ugięły.
Danny spojrzał na domek.
„Tata wciąż jest w środku.”
Nikt się nie poruszył.
„Umarł, ale nadal jest w środku.”
Zakryłam twarz dłońmi.
Danny mówił dalej.
„Mama powiedziała, że ludzie nie odchodzą od nas od razu.”
Spojrzałam na mamę.
Bez słów poruszyła ustami:
„Nigdy tego nie powiedziałam.”
Danny wzruszył ramionami.
„Może to ja powiedziałem.”
Po sali znów przebiegł śmiech.
Potem odłożył mały domek.
Pudełko wyglądało na puste.
Danny je zamknął.
Myślałam, że to już koniec.
Prowadzący również.
Zrobił krok w stronę mikrofonu.
Danny uniósł rękę.
„Czekaj.”
Zatrzymała się.
Danny odwrócił pudełko.
Po wewnętrznej stronie wieczka znajdowały się słowa wypalone w drewnie.
Nie napisane.
Wypalone.
Powoli.
Starannie.
Litery były nierówne. Niektóre ciemniejsze od pozostałych.
Pochyliłam się bliżej.
„MARIANNE NIE JEST NAJLEPSZA, BO JEST PIERWSZA.”
„JEST NAJLEPSZA, BO WRACA.”
Przestałam oddychać.
Danny spojrzał na mnie.
„Ty wracasz.”
Nie mogłam się poruszyć.
„Kiedy mama jest smutna, wracasz.”
Wskazał na mnie.
„Kiedy zgubiłem się na festynie, wróciłaś.”
Pamiętałam to.
Danny miał osiem lat, kiedy zniknął w pobliżu stoisk z jedzeniem.
Znaleźliśmy go po sześciu minutach.
To było sześć najdłuższych minut mojego życia.
„Wróciłaś, kiedy miałem operację.”
Wyrostek.
Byłam wtedy na turnieju debat, dwie godziny drogi od domu.
Opuściłam go jeszcze przed finałem.
„Wracasz z biblioteki.”
Publiczność zaśmiała się cicho.
Danny się uśmiechnął.
„I z uniwersytetu.”
Patrzyłam na niego bez słowa.
Powiedział:
„Możesz jechać. Ale wróć.”
I wtedy zrozumiałam.
To był właśnie prezent.
Nie rzeźbienia.
Nie pudełko.
To jedno zdanie.
Przez wiele miesięcy martwiłam się, że prezent Danny’ego będzie wyglądał zbyt skromnie w porównaniu z obrazami olejnymi i profesjonalnie oprawionymi fotografiami.
Bałam się, że inni zauważą nierówne krawędzie.
Drobne niedoskonałości.
Mosiężne zawiasy, które nie przylegały idealnie.
Nigdy jednak nie pomyślałam o tym, że Danny może rozumieć mnie lepiej, niż którekolwiek z nas rozumiało samo siebie.
Cała sala wstała.
Czterysta osób.
Wszyscy stali i klaskali.
Danny lekko podskoczył z zaskoczenia.
Potem się uśmiechnął.
Jego okulary znów zaparowały.
Wytarł je o koszulkę.
Prowadzący pochylił się w jego stronę.
„Chcesz, żeby Marianne weszła na scenę?”
Danny spojrzał na nią z oburzeniem.
„Po to tu jestem.”
Wszyscy się roześmiali.
Weszłam na scenę.
Przez cały wieczór wyobrażałam sobie, że być może będę musiała uchronić Danny’ego przed jakąś niezręczną sytuacją.
Tymczasem to ja ledwo stałam na nogach.
Danny mnie przytulił.
Mocno.
Jego broda oparła się o moje ramię.
Szepnęłam:
„Ty to zrobiłeś?”
„Tak.”
„Wszystko?”
„Prawie.”
Odsunęłam się odrobinę.
„Co znaczy «prawie»?”
Uśmiechnął się.
„Pan Alvarez pomógł mi z piłą.”
Oczywiście.
Pan Alvarez mieszkał cztery domy dalej.
Miał osiemdziesiąt dwa lata i był emerytowanym stolarzem.
Brakowało mu dwóch palców.
Nagle wszystko zrozumiałam.
Trociny w garażu.
Mama, która pilnowała klucza.
Tajemnicze wyprawy na Ferry Road.
„Pracowałeś z panem Alvarezem?”
„We wtorki i czwartki.”
„Od stycznia?”
„Czasami też w soboty.”
Spojrzałam na mamę.
Śmiała się przez łzy.
„Wiedziałaś?”
„Oczywiście.”
„Powiedziałaś mi, że pracuje nad jakimś projektem.”
„Bo pracował.”
„Myślałam, że to projekt do szkoły.”
„To już twój problem.”
Chciałam się złościć.
Nie potrafiłam.
Danny podniósł małego drewnianego ptaszka.
„Tego zrobiłem trzy razy.”
„Dlaczego?”
„Pierwszy wyglądał jak ziemniak.”
Roześmiałam się.
„A drugi?”
„Jak martwy ziemniak.”
Znowu byłam bliska rozpłakania się.
Podał mi trzeciego ptaszka.
Wciąż ledwo przypominał ptaka.
Dla mnie był idealny.
Po ceremonii ludzie wciąż zatrzymywali Danny’ego.
Nie mnie.
Danny’ego.
Brat Ellie z Parsons zapytał go, jak wypalił litery w drewnie.
Siostra Marcusa chciała obejrzeć zawiasy.
Nasz dyrektor uścisnął mu dłoń.
Danny odpowiadał na każde pytanie z absolutną powagą.
W pewnym momencie dziewczyna z mojej klasy chemicznej powiedziała:
„Twój prezent był najlepszy.”
Danny zmarszczył brwi.
„Nie.”
Dziewczyna wyglądała na zdezorientowaną.
„Nie?”
Wskazał na scenę.
„Marcus miał taką rzecz z łódką. Była dobra.”
Pudełko z fotografią.
„A zdjęcie Ellie też było bardzo dobre.”
Wzruszył ramionami.
„One są różne.”
Stałam sześć metrów dalej.
I właśnie wtedy zrozumiałam, że Danny pojął coś, czego ja bałam się, że nikt inny nigdy nie zrozumie.
Prezenty wcale nie miały ze sobą konkurować.
To ja zamieniłam je w konkurs, ponieważ tak traktowałam wszystko w swoim życiu.
Mierzyłam.
Porównywałam.
Ustawiałam wszystko w rankingu.
Danny dosłownie złamał linijkę.
W drodze do domu drewniane pudełko leżało na moich kolanach.
Mama prowadziła samochód.
Danny siedział z tyłu i jadł frytki.
Ciągle otwierałam wieczko.
„MARIANNE NIE JEST NAJLEPSZA, BO JEST PIERWSZA.”
„JEST NAJLEPSZA, BO WRACA.”
W końcu zapytałam:
„Kto pomógł ci to napisać?”
Danny przestał przeżuwać.
„Co?”
„To zdanie.”
„Nikt.”
„Naprawdę?”
Wyglądał na urażonego.
„Umiem czytać.”
„Nie to miałam na myśli…”
„Marianne.”
Odwróciłam się do niego.
Wskazał na mnie frytką.
„Mam zespół Downa. Nie jestem dzieckiem.”
W samochodzie zapadła cisza.
Mama spojrzała na mnie we wstecznym lusterku.
Poczułam się okropnie.
„Wiem.”
Danny uniósł brwi.
„Na pewno?”
To zabolało.
Bo czasami najwyraźniej sama o tym zapominałam.
„Chyba po prostu za bardzo się martwię.”
„Tak.”
„O ciebie.”
„Tak.”
„Myślałam, że ten wieczór może być dla ciebie trudny.”
„Był.”
Zamrugałam.
„Co?”
„Mikrofon był za wysoko.”
Mama wybuchnęła śmiechem.
Danny się uśmiechnął.
Odwróciłam się do niego całkowicie.
„Przepraszam.”
„Za mikrofon?”
„Nie.”
Czekał.
„Przepraszam, że z góry zdecydowałam, z czym sobie poradzisz, zanim w ogóle cię o to zapytałam.”
Jego twarz złagodniała.
„Dobrze.”
„I przepraszam, że pomyślałam, że ludzie będą porównywać twój prezent z prezentami innych.”
„Porównywali.”
Ścisnęło mnie w żołądku.
„Naprawdę?”
„Tak.”
„Kto?”
Wzruszył ramionami.
„Wszyscy.”
Musiałam wyglądać na przerażoną, bo się roześmiał.
„Ludzie porównują różne rzeczy.”
Wskazał na drewnianą skrzynkę.
„To niczego nie zmienia.”
Taki właśnie był Danny.
Od czasu do czasu mówił coś tak prostego, że cała reszta z nas nagle wydawała się absurdalnie skomplikowana.
Następnego ranka weszłam do garażu.
Przez wiele miesięcy był dla mnie niemal zakazanym miejscem.
Teraz jednak drzwi były otwarte.
Wszędzie leżały kawałki drewna.
Papier ścierny.
Ołówki.
Przypalony kawałek dębu, na którym moje imię zapisano błędnie: MARRIANE.
Były tam też dwa nieudane drewniane wróble.
Danny miał rację.
Pierwszy naprawdę wyglądał jak ziemniak.
Drugi wyglądał jak ziemniak, który przeżył coś strasznego.
Zachowałam oba.
Kiedy tak stałam, podszedł do mnie pan Alvarez.
„W końcu to widzisz?”
„Skrzynkę?”
„Nie. Pracę.”
Skinęłam głową.
Pokazał mi wszystko, co Danny zrobił.
Pierwsze krzywe cięcia.
Próby z zawiasami.
Litery, które wypalał w drewnie raz za razem, aż w końcu stały się czytelne.
„Dużo mu pomagałeś?”
Pan Alvarez pokręcił głową.
„Obsługiwałem tylko niebezpieczne narzędzia.”
„Tylko tyle?”
„Pokazałem mu raz. Czasami dwa razy.”
Podniósł jedną z nieudanych rzeźb.
„Ten chłopak jest niesamowicie uparty.”
Uśmiechnęłam się.
„To rodzinne.”
Pan Alvarez spojrzał na mnie.
„Przez cały czas mówił o tobie.”
„Co mówił?”
„Głównie narzekał.”
Roześmiałam się.
„Brzmi jak on.”
„Powiedział, że za dużo się uczysz.”
„To też prawda.”
„Powiedział, że kradniesz mu frytki.”
„To on kradnie moje.”
„Powiedział, że właśnie tak odpowiesz.”
Wtedy jego wyraz twarzy złagodniał.
„Chciał, żeby skrzynka była ciężka.”
„Co?”
„Ciągle to powtarzał.”
Spojrzałam na drewnianą skrzynkę.
Rzeczywiście była ciężka.
Solidna.
„Powiedział, że ludzie zatrzymują rzeczy, które mają w sobie ciężar.”
Łzy napłynęły mi do oczu.
Oczywiście, że tak.
We wrześniu wyjechałam na studia.
Tak, na Northwestern.
Pojechałam.
Przez jakiś czas po balu zastanawiałam się, czy wybór uczelni tak daleko od domu nie oznaczał, że źle zrozumiałam przesłanie Danny’ego.
Ale i tym razem to on pomógł mi je zrozumieć.
„Powrót nie oznacza, że nie powinnaś wyjechać.”
Powiedział to, pomagając mi załadować rzeczy do samochodu.
Najwyraźniej i to musiał mi wyjaśnić.
Studia okazały się trudniejsze, niż się spodziewałam.
Nie pod względem nauki.
Pod względem osobistym.
Po raz pierwszy od lat nie byłam automatycznie wśród najlepszych.
Każdy z tych ludzi kiedyś był najlepszy w czymś.
Pierwszy egzamin z chemii dostałam z wynikiem 72 punktów.
Patrzyłam na kartkę przez dziesięć minut.
Potem zadzwoniłam do domu.
Danny odebrał.
„Dostałam 72.”
„Na ile?”
„Na 100.”
„Aha.”
Czekałam.
„To nie jest najlepszy wynik.”
„Dzięki, Danny.”
„Chcesz, żebym skłamał?”
„Nie.”
„Dobrze.”
Zapadła cisza.
Po chwili zapytał:
„Nadal jesteś mądra?”
Roześmiałam się.
„Nie wiem.”
„To głupie.”
„Co?”
„Wczoraj byłaś mądra.”
Usiadłam na podłodze w swoim pokoju w akademiku.
„Jeden egzamin tego nie zmienia, prawda?”
„Oczywiście, że nie.”
Spojrzałam na drewnianą linijkę leżącą na biurku.
Zabrałam ze sobą obie połamane części.
Danny kazał mi obiecać, że nigdy ich nie skleję.
„Dzięki.”
„Przyjedź do domu w piątek.”
„Muszę się uczyć.”
„W sobotę.”
„Zobaczę.”
„Marianne.”
„Dobrze. W sobotę.”
Wróciłam.
Oczywiście, że wróciłam.
Drewniana skrzynka stoi teraz na półce nad moim biurkiem.
Ptak.
Klucz.
Złamana linijka.
Fortepian.
Książka.
Dom.
Każdy z tych przedmiotów przypomina mi o czymś, co prawdopodobnie powinnam była zrozumieć już dawno temu.
Wróbel przypomina mi, że dawna wersja mnie wciąż gdzieś istnieje.
Klucz przypomina mi, żeby mówić o tym, co czuję.
Linijka przypomina mi, że liczby są przydatne, dopóki nie pozwalam im decydować o mojej wartości.
Fortepian przypomina mi, że bycie niedoskonałym w czymś nie oznacza, że jest się w tym złym.
Książka przypomina mi, że mam prawo odejść.
Dom przypomina mi, że zawsze mam prawo wrócić.
Ale sama skrzynka znaczy dla mnie najwięcej.
Przez wiele miesięcy bałam się, że prezent Danny’ego nie będzie wystarczający.
Nie będzie wystarczająco dopracowany.
Nie będzie wystarczająco drogi.
Nie będzie wystarczająco imponujący.
Bałam się, że ludzie spojrzą na mojego brata z zespołem Downa i uznają, że to, co stworzył, należy do innej kategorii niż praca wszystkich pozostałych.
Nigdy nie zastanawiałam się, jak bardzo obraźliwe było takie myślenie.
Nie dlatego, że ludzie nigdy go nie oceniają.
Oceniają.
I nie dlatego, że wszystko przychodzi mu równie łatwo jak innym.
Nie przychodzi.
Tylko dlatego, że zaczęłam robić dokładnie to, czego nienawidziłam, kiedy robili to inni.
Zaczęłam wyznaczać jego granice za niego.
Danny nie potrzebował kogoś, kto obniżyłby dla niego scenę.
Potrzebował kogoś, kto odpowiednio ustawi mikrofon.
To ogromna różnica.
Na balu stanął przed czterystoma osobami, z zaparowanymi okularami i drewnianą skrzynką, nad którą pracował przez pięć miesięcy.
Nie wszystkie cięcia były proste.
Wróbel wyglądał dość podejrzanie.
Jeden z zawiasów skrzypnął, kiedy otworzył skrzynkę.
Ale nic z tego nie miało znaczenia.
Bo kiedy Danny spojrzał na mnie i powiedział: „Możesz odejść. Ale wróć”, w tej sali nie było już nikogo, kto porównywałby go do chłopaka z Parsons.
Nawet ja.
**Jak myślisz – czy Marianne po prostu próbowała chronić Danny’ego, czy nieświadomie go nie doceniała?**
