**Część 2 – Ciąg dalszy**
**W tym roku nie wezmę już do ręki motyki.**
Moja teściowa przez kilka chwil stała bez słowa.
Potem odzyskała głos.
— Jak to nie będziesz pracować? Ten ogród należy do rodziny!
Uśmiechnęłam się spokojnie.
— Właśnie.
Do rodziny.
Więc niech cała rodzina w nim pracuje.
Adrian zrobił krok w moją stronę.
— Daj spokój, nie zaczynaj znowu. Jeśli wszyscy pomożemy, szybko skończymy.
Pokręciłam głową.
— W zeszłym roku nie było „wszystkich”.
To ja kopałam.
To ja pieliłam.
To ja podlewałam.
To ja nosiłam wiadra z wodą.
To ja robiłam ajwar, marynaty, kompoty i dżemy.
A kiedy przyszła zima…
…nie znalazłam nawet jednego słoika.
Moja teściowa skrzyżowała ramiona.
— Nadal będziesz się tego trzymać?
Alina ma dziecko, którym musi się zajmować.
Potrzebowała tych rzeczy.
Spojrzałam jej prosto w oczy.
— W takim razie w tym roku Alina może potrzebować także motyki.
Właśnie wtedy moja szwagierka weszła przez bramę.
W jednej ręce trzymała kawę.
W drugiej telefon.
— Cześć! Co robicie?
Moja teściowa natychmiast odwróciła się do niej.
— Alina, powiedz jej coś. Ona nie chce pracować.
Alina się zaśmiała.
— Ale… kto w takim razie zrobi w tym roku przetwory?
Powoli wstałam z leżaka.
Zamknęłam książkę.
I spokojnie odpowiedziałam:
— Osoba, która będzie je jadła.
Jej uśmiech natychmiast zniknął.
Na podwórku zapadła cisza.
Po raz pierwszy od wielu lat nikt nie miał już kogo rozkazywać.
Usiadłam ponownie na leżaku.
Założyłam okulary przeciwsłoneczne.
I wróciłam do czytania.
Nie minęła nawet godzina, gdy Adrian oparł motykę o płot.
Był cały spocony.
— Już nie mogę…
Alina narzekała, że boli ją plecy.
Moja teściowa mruczała, że ziemia jest zbyt twarda.
Zamknęłam książkę i podeszłam do nich.
— Dokładnie to robiłam ja w każdy weekend.
Tylko że wtedy nikt nigdy nie pytał, czy jestem zmęczona.
Złożyłam swój leżak.
Włożyłam go do bagażnika.
I odjechałam.
W tamtym roku założyłam własny ogród na podwórku naszego domu.
Nie był duży.
Ale był wystarczający dla mnie.
Posadziłam pomidory.
Paprykę.
Ogórki.
Zrobiłam kilkadziesiąt słoików ajwaru i marynat.
Starannie ustawiłam je w spiżarni.
I po raz pierwszy wiedziałam, że zostaną tam, gdzie jest ich miejsce.
U mnie.
W grudniu Adrian przyszedł do kuchni.
Wyglądał na zakłopotanego.
— Mama pyta, czy masz jeszcze kilka słoików ajwaru…
Spojrzałam na niego przez kilka sekund.
Potem podałam mu kartkę, na której napisałam nazwy trzech pobliskich supermarketów.
— Nie mam już nic do rozdania.
Ale jestem pewna, że tam coś znajdzie.
Przecież sama powiedziała mi w zeszłym roku, że sklepy są dla tych, których na nie stać.
Adrian spuścił wzrok.
Już nic nie powiedział.
Od następnej wiosny nikt więcej nie wołał mnie do ogrodu z przekonaniem, że to mój „obowiązek”.
W końcu zrozumieli, że praca nie jest mniej wartościowa tylko dlatego, że wykonuje się ją z miłości.
A ja zrozumiałam coś jeszcze ważniejszego:
W chwili, gdy przestajesz zadowalać innych kosztem własnej godności, zaczynasz wreszcie żyć dla siebie.
